Hymne aux toasts

Ça sent bon, des toasts. Des toasts, ça sent le réconfort. Le réconfort d'un matin qui se pointe, sans prétention, sachant très bien que tout le monde le prend pour acquis. Surtout le toaster. Le toaster qui toaste. Lui, il n'a jamais rêvé d'une grosse vie sale, remplie de cash pis de gros chars pis de femmes. Le toaster qui toaste, lui, se complaît, contemple les matins qui se pointent pis qui repartent, et toaste. Il toaste en titi, le toaster, et parfois, il prend en feu. Il réalise alors qu'il n'aurait jamais dû prendre le matin pour acquis. Car il devient le toaster qui erre. Qui git. Qui sombre dans la dompe, pis qui meure, à petit feu.
Ça sent bon, des toasts.