Réseau contact

Qui n'a jamais affiché sa photo sans un site de rencontre?
Qui n'a jamais visionné des fiches à la recherche de l'âme-soeur?

Je ne recherchais pas l'âme-soeur. Je suivais le conseil de ma psychologue.

Nous sommes en février 2004. Je vis une rupture qui date de plusieurs mois déjà, je pleure chaque jour, je ne vis plus. Je décide de consulter une psy, question de ne pas me suicider dans les prochains jours.
La confiance en soi est quelque chose qui se perd, et qui se retrouve. L'exercice proposé par ma psy: décrire qui je suis et ce que je recherche sur un site de rencontre. Et rencontrer des gens. Pour enfin comprendre que je n'ai pas l'air d'une grosse torche avec une face de truie. Pour enfin comprendre que d'autres hommes s'intéresseront à moi.

Première rencontre. Un jeune étudiant, il me paraît amusant sur msn, on se rejoint pour luncher. Première erreur: je porte des talons hauts, il est plus petit que moi. Une fois assis, on oublie vite ce petit détail qu'on a tenté de dissimuler malgré le malaise qui planait.

Le repas est bon, lui m'énerve. Il parle. Parle, parle, parle et parle. Sans arrêt. De son char. Du système de son de son char. De son argent. De sa marge de crédit. Il va même jusqu'à me montrer sa carte de crédit! Pire de tout: il s'assume comme métrosexuel. Il est plus gay qu'un gay. Il est BRONZÉ. Il me décrit sa garde-robe remplie de plus de cents paires de souliers. Il rit en m'avouant qu'il en avait plus que son ex! Ark! Il a les sourcils BEAUCOUP trop épilés. Des lunettes TROP à la mode.

Je tape du pied. J'essaie de glisser une première phrase en 2 heures, il me coupe. Son char, son argent, sa marge de crédit. Mais pourquoi suis-je ici? Je veux m'en aller.

Il règle l'addition; je me dis que ça le contente de payer. Il m'offre de me ramener chez moi et quelle conne je fais, j'accepte.

"C'est ici. Merci beaucoup..."

Ah non, c'est pas vrai! Il se stationne et sort de la voiture! Il me raccompagne? Non! Il entre chez moi! Je veux mourir. Délivrez-moi quelqu'un!

On s'asseoit dans la cuisine. Le temps passe. Tout l'après-midi. Il comprend peut-être enfin les signes que je lui lance, baillements, soupirs, tentative de suicide... il décide de s'en aller.
Mes colocs rient. "C'est qui ce fatigant-là?"




À suivre
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